Lèttre d’amùr
(dialetto di Bergamo)

‘N dó éle chi lèttre d’amùr

amò co’ l’inciòster scriìde ?

‘N dó éle chi lèttre, Signùr,

spedide, spetade, leside?

‘N dó éle chi ànsie, emussiù,

sbatide de cör, süspirù?

‘N dó él chèl pustì benedèt

che, amò de lontà, con d’ü sègn,

se l’gh’éra ‘na lèttra o ‘n bilièt,

me fàel isquase reègn…?

che, quando scriìa nissü,

l’ parìa scorèss ach a’ lü?

‘N dó éla chèl’àmpia a strensila

la bösta culùr celestì?

Curìe ‘n de stansa a lesìla,

coi sgrìsoi zó dré al copì!

La prima lesida… de frèssa,

Madòna, Signùr, che belèssa!

‘N dó él chèl piassér che l’nassìa,

se amò rilesìe ‘n tra mé

la riga che a mé ma servìa

per vèss piö contét töt ol dé?

Ma… chèla piö bèla, a la fì,

dessura la firma e i basì!

In cö?! Col teléfono ‘n mà:

- Só mé… a m’se èd istassira,

  che m’va ‘n discotéca a bàla? -

- Te manderó ‘n fax prim de sira.

  Só nigra… e fossura ‘l pustì

  l’m’à dàcc sich i sés buletì! -

Chi lèttre i a scrìv piö nissü

e, ‘n fónd al cassèt di memórie,

fra i sògn de la mé züentü,

gh’è là pó ach a i nòste de stórie.

‘N dó éle, ‘n cö, i lèttre d’amùr…

bagnade d’inciòster e fiùr?!

Lettere d’amore
Traduzione

Dove son quelle lettere d’amore

scritte ancora con l’inchiostro?

Dove son quelle lettere, Signore,

spedite, aspettate, lette?

Dove son quelle ansie, emozioni,

colpi al cuore, sospironi?

Dov’è quel benedetto postino

che, ancor lontano, con un segno,

de c’era una lettera o un biglietto,

mi faceva quasi rinvenire… ?

che, quando non scriveva nessuno,

sembrava triste pure lui?

Dov’è quell’ansia a stringere

la busta color azzurrino?

Correvo in camera a leggerla,

col formicolio al collo!

La prima lettura… di fretta,

Madonna, Signore, che bellezza!

Dov’è quella gioia che nasceva,

se ancor rileggevo, tra me,

quella riga che mi serviva

per essere più contento tutto il dì?

Ma… quella più bella, alla fine,

sopra la firma ed i baci!

Oggi? Col telefono in mano:

- Son io… ci vediamo stasera,

  che andiamo in discoteca a ballare? -

- Ti manderò un fax prima di sera.

  Son nera… e, per di più, il postino

  mi ha dato cinque o sei bollettini! -

Quelle lettere non le scrive più nessuno

e, in fondo al cassetto delle memorie,

fra i sogni della mia gioventù,

ci sono pure le nostre storie.

Dove sono, oggi, le lettere d’amore…

bagnate d’inchiostro e di fiori?!

Figure lontane

Nella cenere grigia,

nella cenere persa dei giorni,

un fiato leggero.

E figure lontane

accendono brividi

che il sole non placa.

Assenti le voci,

solo contorni

e l’alito del molto vissuto

che sale,

come bruma

crespata all’aurora.

Restare

ovoltarsi e fuggire

ha lo stesso amaro sapore

e profuma di notte.

Sfodero il coraggio del giorno

sul lento planare del corvo.